Un peu de régionalisme Pour signifier qu’on est chez nous, Bien chez nous Entre nous Avec nos croyances A l’abri des vraies valeurs A l’ombre du clocher, justement. Un doute s’installe. Peut-on être black ou beur et BZH ? Ou doit-on être un catho blanc...

C’est con un œuf qui se prend pour Stendhal Qui ignore que ce dernier a dit « Le roman est un miroir » Et hop ! L’œuf aussi, finit miroir…

Jusqu’ici pour rester jeune il n’y avait guère que la potion de l’abbé Soury. Aujourd’hui il y a l’hydrolysat de Jeannie Longo. Une cuillérée à midi, un coup de pédale le soir, et hop ! Vie éternelle.

Ce n’est pas tellement l’amour de la cervoise Qui mène à la cervalobelophilie Mais plutôt une curiosité immense Sur la variété des productions. Néanmoins, cette affection peut s’avérer Envahissante, si l’on raisonne Au nombre de mètres carrés de murs...

Tel un vaurien vert Je me vautre dans la virginité. J’en ai le pistil qui se dresse Et les étamines émoustillées. Et la bouffonne me guide en son centre Comme pour m’attirer Dans quelque piège sucré. Elle s’habille de blancheur de lys Se farde de rose...

On sait que La Bique Bêle La Vache Vêle La Peau Pèle Est-ce une raison pour que La Craie Cèle Que La Ma Mêle Que L’Ecu hèle et que Le Ham s’terre ?

Une tranchée d’asphalte, Cinquante mètres de large, grillagée des deux côtés Qui sent le gaz-oil et le goudron, Sur laquelle rien ne pousse Ou ne survit le moindre ver de terre ni le moindre hérisson Ou circule sans discontinuer camions et voitures Lancés...

Objets avez-vous donc une âme ? demandait le poète On ne le sait toujours pas ! Mais on sait qu’ils peuvent avoir de la mémoire. Quelles guerres a fait celui-ci avant d’échouer chez moi ? Ce que je sais c’est que je l’ai rencontré en 1966 Lorsque, la...

Non, là, vraiment, je ne vois pas. Don Juanisme, dites-vous ? Non, ça ne me dit rien.

C’est con un œuf en verre On voit tout à travers, Et l’on note bien l’absence de flocons Qui auraient pu en faire un œuf en neige.